La noche escondía el
pincel de la desolación
en una arruga de la
desidia,
las sombras
abanicaban el aliento del miedo,
en los albores del
hastío y la miseria
deambulaban a la
deriva cuerpos inertes,
sofocados de fuegos
prendidos de derrotas
en busca de las notas
de la melodía del tiempo.
En un zaguán del
arrabal de la memoria
anidaban buzones
cargados de correspondencia
no correspondida, y
en silencio
murmuraban destellos
de soledad y abrigo
en la bufanda de la
indefensión,
los estertores ahogados
de la agonía del sueño.
A través de la
escalera de la rutina
ascienden los pudores
hacia el destino, y la huída
de la cobardía de los
sentidos encubiertos
difumina el camino
hacia el desván de los olvidos.
En el pentagrama de
la locura y el dolor
las corcheas sucumben
a la clave de un sol
obnubilado de lunas
incandescentes de saliva…
y las saetas de la
historia sempiterna del fracaso
dibujan una sonrisa
en la maquinaria del estrés
y las prisas,
mientras en la retina del ayer
una mirada agridulce
de presentes inmersos
en el resquemor de
las brasas del futuro,
sonríe al reflejo de
la opacidad de un cuerpo
herido de promesas
incumplidas, y un poema
de versos anoréxicos
de rima, conforma
la canción de la
batalla perdida
en la palestra de la
resignación.
En "Con la vida a cuestas"
Editorial Quadrivium
Francisco J. Picón
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