Improntas a dos voces

Está a punto de cumplirse uno de mis sueños: publicar con Olifante Ediciones de Poesía; mi nueva aventura es "Instantáneas entre penumbras".
Tendido aquí en la arena,
mientras veo volar
las gaviotas
me pregunto: ¿y el mar,
sabrá volar el mar?

(José Corredor-Matheos)

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lunes, 5 de junio de 2017

70

Hay días que mis lágrimas me impiden disfrutar de tu belleza; otros, sin embargo, hacen que llueva en mis ojos la alegría de sentirte: vida.

"Rimas restadas"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

lunes, 24 de abril de 2017

Rima restada 69

Te espero todos los días con la certeza de que sólo sabré de tu sombra. Algún día inventaré un sol que difumine tu silueta.

"Rimas restadas"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

domingo, 2 de abril de 2017

68

Te espero todos los días con la certeza de que sólo sabré de tu sombra. Algún día inventaré un sol que difumine tu silueta.

"Rimas restadas"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

domingo, 5 de marzo de 2017

66

En cada una de tus palabras se esconde una mentira; en todos y cada uno de tus gestos florece la triste realidad que ocultan tus silencios.

"Rimas restadas"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

domingo, 5 de febrero de 2017

65

Si supiera cantar entonaría un bolero entre tus pechos y aprendería a bailar al ritmo de tus latidos

"Rimas restadas"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

lunes, 2 de enero de 2017

NO SE MURIÓ EL AMOR

No se murió el amor,
cantaba una voz de hombre
en la frecuencia modulada de la distancia;
quizá nunca muere
y tan solo se adormece entre los dedos
o, tal vez, el amor es esa utopía
que se escribe en los viejos libros llenos de polvo.
Cantaba una voz de mujer
que el amor se murió de tanto usarlo,
puede ser que se desgaste en cada palabra pronunciada
o, quizá, el roce de una piel sea una caja de Pandora
y abra la puerta a los miedos más irracionales.
No se murió el amor,
quizá el amor nunca muere,
posiblemente sea un poeta el que agoniza
en cada verso del poema
y se detenga un corazón en su lectura.

Lo más probable es que el amor sea utopía.

"Poemas de la espera"
Fran Picón
Todos los derechos reservados

domingo, 11 de diciembre de 2016

HAY NOCHES

HAY NOCHES, cuando la saliva colisiona
con la esfinge apática de un destierro,
en las que escucho una imperecedera canción
de Dylan, silabeo dos olvidos incipientes
y me abandono en la memoria de tus labios

Hay noches, al calor de un jadeo indeciso,
invadiendo de vapor el suburbio de un Cardhú,
en las que transito los andenes de la derrota
intercambiando vagones y sonrisas indolentes
y remonto las vertientes de tus pechos

Hay noches, anquilosadas en un estribo remoto
del almanaque lampiño del mañana,
en las que despuntan rubores entre las sábanas
que amparan tus caderas, sudores de un instante
sublime circunvalando tus muslos.

Y hay noches, dibujadas en el horizonte inconstante
de la realidad, en las que se humedecen silencios

en los lacrimales insolentes de mis estrofas.

"Instantáneas entre penumbras"
Olifante Ediciones de Poesía
Colección Papeles de Trasmoz
Fran Picón