SI TE DUELE LA PIEL

Si te duele la piel

Si te duelen los sentidos

Si te duele la vida

Si te duele estar vivo

Si te duele ser hombre

Si te duele la sonrisa

Sombras en los rincones de la angustia

Angustia en las arrugas del silencio

Silencio en los renglones de la huida

Huída a los confines del olvido

Olvido momentos, historias sin tiempo,

ausencias calladas, demencias furtivas,

sabores insípidos, aromas a viento,

reliquias oxidadas en el baúl de la rutina

Huida desesperada, camino sin retorno,

suelas desgastadas de reproches y desidias,

huellas demacradas en el barro del destino,

rescoldos de fuegos ahogados en el mar del hastío

Silencio agonizante en el tálamo de la ausencia,

afonía desafinada en el pentagrama del misterio,

tamborada nocturna en el tímpano de la locura,

corcheas de desconcierto en la melodía del miedo.

Angustia adormecida en el pecho de la costumbre,

suspiros disfrazados de bocanadas de nostalgia

encubriendo gemidos de una soledad hiriente

en los albores de una muerte en vida compartida

Sombras difuminadas entre reflejos de un hombre

ajado de arrugas en la piel de la cordura,

claroscuro esbozado en el lienzo de la derrota

con pinceladas robadas al arcón de la suerte

Si te duele la sonrisa

Si te duele ser hombre

Si te duele estar vivo

Si te duele la vida

Si te duelen los sentidos

Si te duele la piel

De "Con la vida a cuestas". Editorial Quadrivium

Francisco J. Picón

Todos los derechos reservados.

EN SUS CUENCAS VACÍAS

En sus cuencas vacías

se perdían las miradas de tantos ojos

abandonados al reflejo del iris del olvido

En sus labios resecos y entreabiertos

fenecían estertores de sueños incumplidos

entre caries de palabras muertas

y obscenos gestos de ingrávida arrogancia

En sus dedos rígidos

se anillan arrugas de soledades y hastío

a modo de anillos que eluden

el compromiso con la verdad

Y en su pecho desfallecen latidos

que agonizantes se funden

con la amalgama de heridas

forjadas en la batalla de la derrota

de los sentidos…

En su vida sólo una fortuna

anidó en el regazo de su destino

a modo de efímera sonrisa aleatoria

Ahorró fracasos en la cuenta corriente

del amor eterno caducado de tiempo,

pagando intereses de demora en cada suspiro

y cuotas de crédito añadido en sus pupilas

Navegó en el océano del destierro

saboreando granos de arena en el oasis del silencio,

cada mañana en la habitación de la rutina

renovaba desencantos junto a desconchones de una piel

aburrida de escarificar cicatrices de miedo…

En su muerte una sábana de indiferencia

veló su cuerpo en el tanatorio de la desidia,

entre ramos de espinas huérfanas de flores

enlutadas manchas de rencor

decoraban el féretro hurtado a la miseria

En su lápida cohabitaban palabras huecas

con forzadas condolencias emanadas de la costumbre

y un gesto impaciente en forma de lluvia impertinente

agota el tiempo de la despedida

de una persona sin nombre ni recuerdo,

sin rostro, sin lamentos….sin vida

Y en sus cuencas vacías se esconde el secreto de la soledad….

De "Con la vida a cuestas"

Editorial Quadrivium

Francisco J. Picón

Todos los derechos reservados

Fernando Ainsa, gran escritor y crítico literario, reseña mi Alambique de vestigios

LA POESIA COMO ESENCIA DESTILADA
Alambique de vestigios de Francisco Picón

Feliz y significativo hallazgo el título de ALAMBIQUE DE VESTIGIOS. Concebir la poesía como un alambique que destila en concentradas esencias, experiencias, vitales y sentimientos acumulados a lo largo de la vida, esos “vestigios” que sobreviven mientras otros desaparecen en la niebla del olvido, es todo un proyecto de poética personal que Francisco Picón desarrolla con pasión y empeño. La lectura de este poemario a partir de un soliloquio que recoge “briznas  de escoria” y le confirma desencuentros, amores desairados e intensos momentos donde la saliva (esas “gotas de rocío”), es eficaz lubricante que desencadena efímeros encuentros eróticos, lo prueba y hace.
Picón nos zarandea: ora nos eleva a las cumbres de un amor logrado y entusiasta, como nos hunde en el desencanto o nos anuncia una “cantata de retirada” en las “destiladas sonrisas en el chaflán del tiempo”. Pese a ese desconcertante zarandeo de emociones, sabe que “siempre/ existe un camino,/ no lo dejes/ al azar” y que en muchos pequeños gestos cotidianos (una taza de café, una ducha matutina) se  esconde el secreto de la supervivencia, esa frágil tela de araña tejida sobre el abismo de la existencia. En esa oscilación entre la alegría y la tristeza que bordea la depresión, el poeta escudriña buscando “la huella del hombre que soy”. En los besos “viudos de lengua”, en el espejo que asegura “intimidad”, en la distancia, ese “puñal clavado” en la memoria, en los “rincones del hastío” se busca en logradas imágenes y metáforas con que destila los “vestigios” en el “alambique” de su poesía. Si al cabo no se encontrara a sí mismo, no importaría: en el camino de esa búsqueda el poeta ha logrado un excelente libro, lo que —en definitiva— es lo que importa.

Fernando Aínsa, Escritor y crítico (Zaragoza, octubre 2011)

LO VISTIERON DE SOLDADO

Nunca quiso una pelea  en el patio del recreo

y por no discutir huía abandonando secretos,

nunca tuvo un enemigo que le gritara al oído

y por no molestar callaba cuanto había sabido…

sonreía si le empujaban sin odios ni disimulos

y besaba a sus amigos cuando estaba contento,

paseaba con su perro por el parque los domingos

y miraba las palomas envidiando su alto vuelo…

escribía unos versos en los folios de sus sueños

con la rima de sus miedos y un poquito de talento,

dibujaba corazones en  los bancos del silencio

y pintaba de colores las princesas de sus cuentos….

Cambiaba una mirada por un céntimo de tiempo

que perder junto a un camino que no encuentra rumbo fijo,

repartía despilfarros junto a algunos desencuentros

y almacenaba recuerdos en algún lugar desierto…

Nunca quiso una pelea en el patio del recreo

y por no negarse a nada lo metieron en un barco,

nunca tuvo un enemigo que le gritara al oído

y su familia hoy le llora pues ha muerto desterrado…

Lo invitaron a una guerra que él no hubiera aprobado

y en su cabeza hicieron diana balas de desatinos,

él buscaba unas armas que nunca nadie ha encontrado

y su cuerpo ha franqueado la aduana del fracaso…

Él era un poeta que vistieron de soldado

y su rima eran estrofas de metrallas de otros bandos,

él pintaba de colores unos tanques demacrados

y hoy le cubren con banderas que nunca sintió a su lado…

De "Con la vida a cuestas"

Francisco J. Picón

Editorial Quadrivium

Sueño con ser tu amigo...

SUEÑO CON SER TU AMIGO,

merecer tu sonrisa sin pretextos,

amanecer en tu piel junto a tus labios

articulando el silencio que me requiere,

emburujarme entre tus espinas y jolgorios,

compartir los instantes sin las prisas

y despertar, cada día, en la confianza

de saber que eres mi amiga.

De "Instantáneas entre penumbras"

Francisco J. Picón

Todos los derechos reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual

EL JARDÍN DE LO PROHIBIDO

En el jardín de la casa del pasado por venir

las margaritas no se deshojan con las ansias de un amor,

los aromas a canciones de otra época se entonan en silencio,

la brisa del último viaje a la pasión olvidada apaga el temor,

el sonido de la nostalgia rebota en el eco de un desprecio

y las nubes se pierden en el océano de los sueños por cumplir.

En la casa de la habitación de la aventura por contar

los rincones se entumecen con los bostezos de un delirio,

los muebles de la mudanza de otros dueños se apolillan entre esperas,

los suspiros de la fiesta de la cárcel de los sentidos piden auxilio,

las luces amarillas pueblan las miradas perdidas en las aceras

y el polvo cubre el desván de los recuerdos por olvidar

En la habitación de las sombras de la pasión por sentir

las sábanas no se arrugan con el fuego del aliento roto de un corazón,

las paredes esconden los secretos de las mentiras sinceras,

las cortinas abrigan el espasmo despiadado del sabor de la razón,

la almohada derrite los deseos ardientes del baile de unas caderas

y por las ventanas huye el destino de una vida por vivir.

En la sombra de unos cuerpos aburridos de jugar

las manos buscan lazos de locura que desnuden el cansancio,

los ojos miran al fondo del callejón de la oscura rutina,

los labios navegan en los besos de un cuento con sabor a rancio.

el pecho alberga el aire de los vientos silbados entre albores de cantina

y las piernas se alejan del jardín prohibido con las ganas de volar. 

De "Esencia de un amor"

Francisco J. Picón

Todos los derechos reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual

... Y TU SUEÑO

Me sumerjo apaciblemente

en el océano de mis ensueños

para perderme entre las olas

que transitan el abismo

de tu piel

Me abrazo al bálsamo

de tu pecho candente

en busca de ese beso

que brota de la brisa

de tus labios

Respiro entre balbuceos

tu aliento en la comisura

de mi nombre,

huérfano de la risa

de tu mirada

Acaricio el contorno

de tu cuerpo desierto

de cobardía,

esbozando arrumacos

en los surcos de tu espalda

Me despierto exacerbado,

cautivo en la almohada

del tálamo de tu vientre

que sofoca el cráter

embravecido de mi deseo

Cada mañana

repudio el nuevo amanecer

que me aparta del recinto

de tus caderas…

… esperando la noche

… y tu sueño 

De "Alambique de vestigios". Editorial Quadrivium.

Francisco J. Picón

Todos los derechos reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual.