Improntas a dos voces

Trabajando en nuevos proyectos:
"Rimas restadas"
"A rima de tweet"
"Bitácora de un superviviente"
"El rubor en mis pupilas"
"Entre dos aguas"
"Tres palabras"
"Versos depurados"
"Al este del moncayo"
"Al otro lado del abismo"
"Desmemoria de un confinamiento"
"Diálogos de la afonía"
"El insomnio del silencio"
"Eso que algunos llaman amistad"
"Levedad ausente de tweets"
"Micro-rimas en prosa"
"En la caída 2.0"
"Relatos sin dueño"
"Es tiempo de mojarse"
"Vérsame en los labios"

"Tan solo cierro los ojos
para no renunciar a contemplarte"

Fran Picón
"Pellem (In deversorium sensuum)".

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lunes, 23 de marzo de 2020

EN ELLA


En su piel
hibernan los inciensos
de mis caricias

en cada poro
de su talle
un sueño

en cada brote
de sus sentidos
un cogollo
de mis roces

en su mirada
residen mis ojos
agazapados en su pupila

en su pituitaria
el sabor de mis abrazos

en sus dedos
la estela de mis besos

en su corazón
una estría de ternura,
una sutura de cariño
y borbotones
de su existencia
en mis venas.

"Alambique de vestigios"
Editorial Quadrivium
Fran Picón

martes, 17 de marzo de 2020

PANAL DE VERSOS


I

En la colmena
inconsistente de la ciudad
zozobra la galera vetusta
de mi soliloquio

briznas de escoria
se asientan en la mirada
de mi desabrigo

una dócil hipotermia
en los poros de mi piel
refrenda mi frustración

(revolotean en mi entorno
holgazanes imprudentes
en busca de camastros
sin inquilino)

una insustancial brisa
repele los perfumes
indefensos
de mi albedrío
mientras,
ceñido al silencio,
abandono mi sueño
en brazos de la indolencia


y una nueva alborada
desvanecerá mis espectros
al calor de la rutina.

II

Olor a quimera
y desencuentro,

un ramito de vestigios
(en el rincón desubicado)
guarnece el silencio
de voces
a destiempo

la carcoma,
 radicada en la memoria,
nutre de olvidos
los recuerdos

una silla ociosa…
las huellas en los tapices
de la habitación…
rémoras de cuerpos
enmohecidos de intemperie
y tedio…

una fragancia de fiasco
en la hipófisis haragana
del engreimiento…


estampas omnipresentes
de la madurez.

III

Tintinea el motor
de un coche,
alejándose en la distancia

cuchicheo perseverante
en la retina
de una mirada abrumada

mis pies persiguen
el sonido atenuado

mi instinto abandona
la gruta de la conciencia
y llovizna en el cristalino
de mi delirio…

… mientras,

el traqueteo
del vehículo remoto
se asfixia en la lejanía,

el letargo conquista
los meandros de mi consciencia.


IV

Reminiscencias
entre lluvias ambiguas,
salobres de entonces.
rocíos de mañana,
lágrimas volátiles
de un hoy,
de un ahora.

Bagaje,
arduo y plúmbeo,
envileciendo
lances venideros,
trascendiendo
recatos y aprensiones
de un antaño profundo.

Lastre
instintivo y traicionero,
gravando
propuestas y afanes,
fortunas y talento,
órdago funesto
cursado a los sentidos.

Añoranzas
disipadas en el arquetipo
del tiempo…

"Alambique de vestigios"
Editorial Quadrivium
Fran Picón

viernes, 6 de marzo de 2020

DESIGUALDADES


Si hubiera nacido en tierra de nadie.
Si la luna de miel luciese en una patera.
Si el ático de una favela fuese el escudo de mi nobleza.
¿Sería menos hombre?

Orgullo de raza.
Agravios en vida.
Despropósitos de siempre.
¿A quién le importa?
¿Soy más hombre?

Suburbios de Chicago.
Arrabales de Buenos Aires.
Cantinelas de muerte.
Pobreza en los pies.
Miseria en el pecho.
¿Qué es ser hombre?

Esmoquin de harapos.
Oportunidades perdidas en el carrusel de la fortuna.
Por reloj un rasguño en la muñeca.
Versos derramados.
Yo no quiero ser hombre

Labios resecos salivando infortunios.
Niños difuminando el hambre entre cubos de basura.
Reparto equivocado en la baraja de la suerte
Delincuentes de ruinas.
Donantes involuntarios de sangre y dolor.
Igualdades indolentes.

Si ser hombre es distinto
en el sur, en el norte o en cualquier otro lugar
¿Quién quiere ser hombre?

Si mi patria fuera nunca.
Si en mi cielo el sol fuese una bombilla apagada.
Si por sonrisa tuviese una chabola de intemperie.
¿Sería menos hombre?

"En la caída 2.0"
Fran Picón
Todos los derechos reservados.