Como
esa colilla
aplastada
en el suelo
de
la cocina
Como
esa borrita
de
polvo que se mece
al
compás del viento
Como
esa sombra
que
deserta del cuerpo
del
delito inconfeso
Como
el hueco
de
la ausencia en el jergón
de
la rutina
Como
el bosque
caduco
de hojuelas
un
estío renegado
Como
ese riachuelo
huérfano
de lluvia
sin
cauce conocido
Como
este poema
hastiado
de versos
y
métrica insegura
Como
un mortal
indefenso
y espontáneo
en
busca de su suerte
En "Alambique de vestigios"
Editorial Quadrivium
Francisco J. Picón
Todos los derechos reservados
La vida es como polvo llevado por el viento,vivimos muy de prisa, la rutina del diario vivir nos atrapa no pensamos que el tiempo es un soplo y la vida un suspiro, somos mortales que no pensamos que hoy estamos, mañana quién sabe.Precioso poema de vida, besos poeta de ojos oscuros.
ResponderEliminarGracias, Kika, besos!
EliminarMe gusta esa "métrica insegura" de los mortales. Abrazos amigo.
ResponderEliminarUn abrazo muy seguro, Marcos!
Eliminar